第(1/3)页

    雨一直下，没有停的意思。

    应急灯的光依然稳定，照亮这一小方天地。

    陶渱翻到一首诗，读着读着，眼眶忽然湿了。

    那首诗写的是离别，写一个女孩离开故乡，告别母亲时的情景。

    诗里没有太多煽情的句子，但那些平淡的细节——母亲站在门口挥手，火车开动时扬起的灰尘，渐渐远去的站台——组合在一起，就有一种说不出的酸楚。

    她想起自己当初离开家来横店时，母亲也是这样站在门口，也是这样挥手，也是这样看着火车慢慢开走。

    眼泪就这么下来了。

    她没有出声，只是用手背轻轻擦了一下。

    但陈浩还是看见了。

    他没有说话，只是从她手里轻轻拿过那本诗集，找到她读的那一页，然后继续往下读。

    “母亲说，去吧，外面的世界大着呢。

    她说完就转身进屋，没有回头。

    我知道她是不敢回头。

    火车开动时，窗外的站台慢慢后退，后退，最后变成一个点，消失在晨雾里……”

    他的声音很轻，很柔，像怕惊扰了什么。

    每一个字都清晰地落在陶渱耳里，也落进她心里。

    那些诗句在他读来，仿佛不再是纸上的文字，而是真实的、带着温度的画面。

    陶渱的眼泪流得更凶了，但心里却奇异地安定下来。

    有人懂她为什么哭，有人用这种方式陪着她，这种感觉太好了。

    陈浩读完那段，放下诗集，没有看她，只是轻声说：“写得好。

    好的诗就是这样，能让人哭。”

    “嗯。”陶渱用袖子擦了擦脸，吸了吸鼻子，“我想我妈了。”

    “应该的。”陈浩说，“想家不是软弱，是心里有牵挂。”

    这话让陶渱心里一暖。

    她看着他，想说点什么，但一时不知说什么好。

    ##

    又过了一会儿，电还是没来。

    陈浩看看表，已经快十点了。

    他忽然说：“要不玩个游戏？”

    “什么游戏？”

    “词语接龙。”陈浩说，“从诗词开始接，后一个字接下一个成语或者诗句。
    第(1/3)页